— Krystyna Igorjevna, érti, hogy ez nem egy szokványos családi vita, hanem ipari kémkedéssel kapcsolatos vád? — Nyikolaj Petrovics nem rám nézett; a hivatala ablakán túl elterülő szürke tájat figyelte.
Hallgattam. A jobb kezemben egy fém gemkapcsot tartottam — kicsi, hideg, rugóval, amely ellenállt. Szorítottam, majd elengedtem.
Az ujjaim már zsibbadtak, de nem hagytam abba. (Semmit sem értettem. Vagy inkább csak annyit, hogy az én világom, amely műszaki rajzokból és GOST-normákból állt, éppen úgy omlik össze, mint egy hibás öntvény.)
— Érti? — ismételte, ezúttal felém fordulva.
— Igen, Nyikolaj Petrovics — válaszoltam. A hangom egyenletes volt. Túl egyenletes ahhoz képest, hogy épp azzal vádoltak: adatokat szivárogtattam a Samara-i versenytársaknak.
— Telefonhívást kaptam. Tegnap, 17:30-kor. Egy nő. Azt állította, hogy az Ön rokona. Azt mondta, három hónapja privát pendrive-ra másolja a jelentéseket. Konkrét dátumokat is említett, amikor túlórázott.
Krystina, ez egy zárt üzem. Ön minőségellenőr mérnök. Ismeri a biztonsági szabályokat.
A nyakkendőjét néztem. Sötétkék volt, apró pöttyökkel. Az egyik pötty hibásan volt nyomva. Defekt. Majdnem feljegyeztem volna a minőségellenőrzési naplóba.
— Rokona — ismételtem. — Nem mondott nevet?
— Anonim akart maradni, „hogy ne tegye tönkre teljesen a családot”, de szerinte az állampolgári kötelesség fontosabb a személyes kapcsolatoknál.
Megint összenyomtam a gemkapcsot. Kattanás.
Larisa Markovna. Az anyósom.