„Nehéz lenne csak bejelenteni?” — erősködött a férjem rokonsága. De én túl jól ismertem az ilyen „apró szívességek” valódi árát.
A férfiak ritkán sürgölődnek a konyhában komoly ok nélkül. Ha a férjed egy átlagos keddi estén drága tortával állít haza, és még teát is ő főz a legjobb porcelánkészletben, akkor készülj fel: vagy összetörte az autódat, vagy éppen a tolakodó rokonsága érkezik hozzátok.
Pavel nem vezetett autót.
— Verocska, ülj le, pihenj egy kicsit munka után — kezdte mézesmázos hangon a férjem, miközben igyekezett elkerülni a tekintetemet.
— Szóval a helyzet az… A húgom a fiával, Tjumeny környékéről, elintézni jönnek valamit a városban, és kellene nekik segítség. Röviden: nálunk fognak megszállni.
Lassan letettem a táskámat a székre, és keresztbe tettem a karomat. Érdekes, mikor is lett az én háromszobás lakásomból átmeneti szálláshely a rokonok számára?
— Kik, Pasa? — kérdeztem egyenletes hangon, figyelmen kívül hagyva a tányéron lévő tortaszeletet. — És mennyi időre?
— Zója és Makszimka. Csak egy hónapra! — hadarta a férj, miközben idegesen törölgette az asztalt egy ronggyal.
— A fiúnak kell egy kis városi indulás, munka, lehetőség… Addig a dolgozószobádat adtam nekik, ott van egy kényelmes kanapé.
Nem tudta befejezni. Megszólalt a csengő, Pasa rohant ajtót nyitni, és a folyosón már ott is volt egy kockás „vándortáska”. Utána pedig belépett a férjem húga, teljes valójában.
A nő termetes volt, hangos, és szentül hitte, hogy neki a világ tartozik, mert egy „kilátástalan kis településről” származik, ahol „csak könnyek vannak és semmi jövő”.
Mögötte ott állt a huszonnégy éves „kisfiú”, Makszimka — majdnem egy méter kilencven magas, finom pír az arcán, és az örök félreértett zseni tekintetével.
— Ó, Verocska, mi nem leszünk útban! — harsogta a sógornő, miközben a cipőit egyszerűen ledobta a világos szőnyegemre.