„Mi olyan nehéz ezen a bejelentkezésen?” — erősködött a férjem rokonsága. De én túlságosan jól tudtam, mennyibe kerülnek az ilyen „apró szívességek”.
A férfiak ritkán sürgölődnek a konyhában komoly ok nélkül. Ha a férjed egy átlagos keddi estén drága tortával állít haza, és még a díszes teáskészletben is teát főz, jobb, ha felkészülsz: vagy összetörte az autódat, vagy épp a pofátlan rokonsága tart feléd.
Pavel nem vezetett autót.
— Verácska, ülj le egy kicsit, pihenj a munka után — kezdett mézesmázosan a férjem, miközben gondosan kerülte a tekintetemet.
— Szóval… az a helyzet, hogy a nővérem a fiával Tyumeny környékéről idejön ügyeket intézni, és kellene nekik egy kis segítség. Nálunk fognak megszállni.
Lassan letettem a táskámat a székre, és keresztbe tettem a karjaimat. Komolyan érdekes: mikor lett az én háromszobás lakásomból átmeneti szálló a „rokonok számára”?
— Kik? — kérdeztem egyenletes hangon, mintha nem is venném észre a tortát az asztalon. — És meddig?
— Zoja és Makszimka. Csak egy hónap! — hadarta a férjem, miközben idegesen törölgette az asztalt.
— A fiúnak kell egy kis városi stabilitás, munkát találni, elindulni az életben. A dolgozószobát nekik adtam, a kanapé kényelmes…
Nem fejezte be. Csengettek. Pavel az ajtóhoz rohant, és máris beáramlott a lakásba egy kockás utazótáska. Utána pedig megjelent a húga.
Nagy termetű, hangos nő volt, aki szentül hitte, hogy a világ tartozik neki azért, mert egy „reményteljes lehetőségek nélküli” faluban nőtt fel.
Mögötte ott állt a „kis Makszimka” — huszonnégy éves, majdnem kétméteres férfi, gyermeki pírrel és örökké félreértett zseni tekintettel.
— Ó, Verácska, mi aztán nem fogunk zavarni! — harsogta a sógornő, miközben a cipőjét egyenesen a világos szőnyegemre dobta.